Борису Аксельроду
Тот, кто на свалке антрацитных
Огромных чёрных роз стоял,
Процветших вдруг на пепелище
Из крови книг и одеял.
Тот, у кого трещал пожар
В дому, резвяся, рос.
Кто горьким пеплом чёрных роз
Кропил главу свою,
Тот если не сошёл с ума
В отчаянье суровом,
То стал чертогом для огня,
Телесным искр покровом.
Внутри него горит огонь,
Всегда гудит пожар,
И если вытянет ладонь —
С неё слетает луч.
И саламандра, вся звеня,
Ко мне бежала из огня,
И мне ручною стала
Простая ящерка она,
И я пригрела гада.
Кто выпил весь огонь до дна,
Тому воды не надо.
5 апреля 2006
